Отвратительно, это выходит за границы собственного уважения. Я напрочь перестала думать. Мои маленькие серые клетки отказываются подчиняться моим желаниям, я ежедневно совершаю 3 шага назад в своем интеллектуальном и духовном развитии и 1 плевок вперед. Я плыву сквозь безграничную пелену лени, с каждым днем разубеждаясь в необходимости спасения. Самое худшее в этой ситуации - мне ничего не надо. Меня ничего не интересует, нет ни единого внятного стремления. Меня, пожалуй, все устраивает. Я думаю о волнующих меня проблемах, просматриваю возможные сценарии дальнейшего развития событий, но ничего конкретного ровным счетом не предпринимаю. Во что превратились мои публикации и весь дневник в целом? «Я в печали, я в отчаянии, я рассказываю произошедшее за день». Это мелко, неинтересно, да и не для такого бесполезного нытья я создавала этот дневник. На этой неделе впервые поймала себя на мысли, что сочинение по русской литературе вызывает достаточное затруднение. Сочинение. По Булгакову. Мне действительно стыдно. Обычно на подобного рода занятия уходило не более 20 минут, если тема интересная; весь объем занимали всего несколько витиеватых предложений. Деградация.